Go away

Il presente post è come sempre pura finzione. Ogni persona, luogo o vicenda è frutto dell'immaginazione del praticante affogato.



Mentre mi incammino verso casa scorgo in lontananza Panarea, il matto della mia zona. 

Tutti conoscono Panarea. 

La mattina ci sveglia con le sue urla, puntuale alle 7.30, con la solita frase: "Vattene via brutta bastarda, vattene via", a volte corredata da qualche sonora imprecazione nel mio dialetto.

Inizio a seguire Panarea. 

Rimango a debita distanza. Oggi per un po’ voglio essere come lui. 

Si avvicina ad un cesto dell’immondizia e con le mani al suo interno inizia a cercare qualcosa. Lo sguardo rivolto verso l’alto, il tatto gli basta. 

Estrae un sacchetto di patatine, qualche fazzoletto. 

Ma poi si blocca. 

Ha trovato qualcosa di interessante. O forse l'aveva nascosto da tempo. Lo ripone velocemente nella giacca stringendolo contro il petto per celarlo alla vista dei passanti. Si guarda a destra e a sinistra geloso della sua scoperta. 

La cosa più incredibile è che sto inseguendo un pazzo con in mano della spazzatura...diminuisco il mio passo e decido di tornare a casa.

. 

E’ a quel punto che Panarea si gira, rivelandomi l’oggetto.

Una bambola. L’accarezza sulla testa. 

Gli occhi di Panarea rimangono fissi sui miei, abbassa lo sguardo sul giocattolo di pezza e accenna un sorriso prima di guardarmi ancora. Mette un dito sulla sua bocca, vuole che faccia silenzio. Non deve svegliarsi. Muove la testa della bambola su e giù, si sta prendendo cura di lei, forse.

Mi sorride ancora e se ne va.

Sarei voluto entrare nella sua testa. Ma è lui ad essere entrato nella mia. Sentivo le sue urla quietarsi e la sua rabbia dileguarsi.

Da quel giorno non ho più visto Panarea.  

La gente della mia via ora sembra più serena. Non io, era la mia sveglia ed ultimamente vado a lavoro più in ritardo del solito.

Sono certo che qualcun altro prenderà il posto di Panarea.

E ci ricorderà come nonostante i nostri lamenti urlati a squarciagola, la solitudine sia tremendamente sorda.


Nota: L'appropriazione di oggetti presenti nei cassonetti della spazzatura integra il reato di furto a norma dell'art. 624 del codice penale.

L'outsider

Ogni riferimento a persone, luoghi, cozze, vongole è puramente casuale e romanzata come ogni mio post. Non sono uno scrittore, sono un blogger infelice e felice di esserlo.



Avevo 8 anni quando dovetti scegliere. 

1991, ore 9:00 di mattina, Senigallia, Marche. Il ritrovo della banda dei panozzi era sempre dietro la prima siepe vicino al cortile del mio stabilimento balneare. La banda era composta da Daniele, Marco, Marco2 e ovviamente dal sottoscritto,il più giovane. Avevano tutti tra gli 8 e gli 11 anni. Tutti di città differenti, ma con l’unica passione di giocare incessantemente e di sfidare le bande rivali. I nostri peggiori nemici erano quelli dello stabilimento adiacente, lo stabilimento "Duchi della Rovere". Spocchiosi, arroganti e tutti dello stesso paese. Pertanto ben organizzati e coalizzati contro il loro nemico comune, noi, gli outsider, i forestieri che venivano dalle grandi città del nord e che tentavano di spodestare il loro super potere, il loro monopolio del divertimento. 

Ore 14:00, le mamme ci chiamavano a casa per mangiare le cozze appena pescate dal nostro fornitore di fiducia, il vecchio nonno Ciccino. Il nonno di tutta la spiaggia. Mani ruvide, sempre a contestare tutto e tutti. Odiava i bambini tanto quanto noi odiavamo lui. Il classico rompi coglioni. Ma era il migliore nella raccolta delle cozze, dei cannelli e delle vongole. I nostri genitori lo veneravano, in fondo le cozze gratis pulite a riva con lo scheletro delle lavatrici faceva gola a tutti. Mia sorella quel giorno raccontò ai miei genitori di avermi fatto vedere l’ultimo film di Kubrick, Full Metal Jacket. Un putiferio, mia madre non la fece uscire di casa per giorni. Mia sorella era solita farmi vedere film eccessivamente “adulti” ma era convinta che la mia sensibilità avrebbe filtrato ciò che è giusto da ciò che è sbagliato, nonostante la mia età. Quel giorno ripensai ad una scena che mi avrebbe segnato per tutta la vita. La scena vede Joker, il protagonista, il più umano di tutti, uccidere la cecchina ferita che aveva decimato la sua truppa,  una sorta di eutanasia. Una cozza mi rimase in gola, tossii per un’ora.

Sembra incredibile dirlo ma ai tempi l’unico modo per comunicare tra le diverse case del mare era utilizzare il telefono a gettoni. Quel pomeriggio ricevetti una telefonata da parte del capo della banda dei Panozzi. Daniele. “Luca vieni alle 16.00, la banda dei Duchi della Rovere ci ha sfidato”. Nonostante l’emozione feci la mia solita pennichella di fronte al mare mentre mia nonna ascoltava le sue telenovelas pornarelle ad altissimo volume. 

Alle 16:30 arrivai al luogo prescelto, come sempre in ritardo. Vidi le due bande in cerchio, intorno a qualcosa…sghignazzavano. Mi avvicinai e vidi la scena. 

Daniele aveva catturato una lucertola e con un accendino la torturava bruciandole varie parti del corpo, passò alla coda, alle zampe e infine al muso. La lucertola aprì la bocca ed emise un sibilo di dolore. 

Ero impietrito. 

Quel giorno capìì che non potevo essere schierato con nessuno di loro. Che avrei sempre odiato la violenza. 

La lasciarono li, sotto il portico dove si erano incontrati, si muoveva a mala pena, agonizzante ed ustionata. Chiusi gli occhi. Tutti intorno a me ridevano perché io piangevo. Mi venne in mente la scena di Full metal Jacket, dovevo farlo. 

Posi fine alle sue sofferenze utilizzando la ruota della mia bicicletta Atala. 

Dissero che l’avevo uccisa, che ero stato io ad ammazzarla quando nonno Ciccino, che già ci scrutatava da tempo, si avvicinò. 

Non mi interessai delle loro parole e dei rimproveri del vecchio cozzarolo, iniziai ad odiare tutti. Vidi mia madre, l’abbracciai in lacrime e le raccontati ogni cosa.

“Le scelte ci fanno crescere e tu oggi sei cresciuto più di tutti loro messi insieme”. Andiamo a casa, ma evita tua sorella per stasera, ha deciso di farti vedere IT. 

“Che film è?”. Dissi asciugandomi gli occhi.

“Nulla, lei sostiene sia educativo, parla di un certo pagliaccio…”.

(Ancora oggi quando apro il rubinetto dell'acqua temo che Penny Wise compaia da un momento all'altro)

Lista Angels +2

Ogni riferimento a persone, locali, lavori defatiganti, musiche e detrattori è puramente casuale. 



Sono pronto sull’uscio della tua porta e attendo. 

La serata è così carica di energia e aspettative. 

Ho in mano le rose, dall’altra il cellulare, vorrei chiudere l’emozione in una scatola per poterla rivivere ogni giorno.

Tremo e attendo. Il colletto è troppo stretto e la gola è secca. Sono stanco di ostacolare le mie emozioni, sono stanco di essere arido.  

Dentro  ho solo te, non c’è spazio per nulla. Non ho voglia di scrivere non ho voglia di pensare non ho voglia di discutere o di lottare.

Stanotte siamo giovani e insieme. 

Esci. 

E in un attimo balliamo.

Siamo immersi l’uno dentro l’altra. Una folla che a malapena riusciamo a percepire. La musica, le spinte, serrati in una morbida morsa mentre 100 persone si infrangono contro di noi. 

Mi sento di una forza incredibile.

E rido, e continuo senza sosta.

Mi sussurri nell’orecchio:“Perché allora non descrivi la felicità?”. 

"Perché ho paura che IL MONDO ci osservi e si riappropri delle nostre vite, così invidioso di aver perso due delle sue pedine. Non voglio più tornare sulla scacchiera. Nulla sarà più così intenso, inizieremo a sentire la gente intorno a noi, l’oblio del quotidiano è lontano ma ci scruta e si sfrega le mani, pronto a instillarti il dubbio e rivelare i difetti. ".

Mi guardi con la testa china e lo sguardo alzato:“Forse ho trovato un modo per fotterlo”.

“Quale?”.

"Stringimi forte e fammi ballare, per sempre”. 

Don Cocò

"Quella notte il tuo trisavolo andò a dormire su un albero. 

Era estate, lui amava la brezza.

Fu svegliato da un rumore, dei passi che con cautela si avvicinavano alla base della quercia. 

Due occhi enormi illuminati dalla luna lo spaventarono. 

Corse a gambe levate incredulo di ciò che aveva visto. 

Arrivato sulla collina si voltò per vedere le vere sembianze di quel mostro. 

Lo scorse tra i cespugli.

Odorava la terra freneticamente. 

Era una volpe. 

Scoppió a ridere e tornó a casa felice di aver capito.

Sai Luca,dall'alto ogni cosa risulta più chiara".

Ora anche tu ora sarai su quella collina. Insieme a tuo nonno e al mio.
Ciao nonna.

Il Drago di Lerna

La forza dei terroristi è quella di colpire palesemente nell’ombra. Un ossimoro ben congegnato. 

Come nel modello panottico abbiamo paura di essere colti di sorpresa senza alcun preavviso o motivazione. 

Ma il terrorismo non è solamente uomini incappucciati e teste mozzate trasmesse via cavo. 

Viscido serpeggia nei nostri palazzi silenzioso e preparato. Pronto a mordere. 

Il terrorismo sceglie bene i suoi sicari. Li vedi girare intorno alla loro vittima con sguardo rassicurante e il loro abito in cachemire misto seta. Senza sosta. Lentamente procedono all’esecuzione, giorno dopo giorno, fendente dopo fendente. Ma ciò che si portano via non è la tua testa, sono i tuoi ideali, le tue convinzioni, le tue speranze. Come Boia della tua coscienza ti accompagnano sornioni sul patibolo facendoti vacillare. "Forse ho sbagliato io. Forse il mondo che volevo non esiste”. 

E così ti ritrovi ad essere tu l’imputato dei crimini da loro stessi compiuti. 

E più lo combattiamo e più si sente invincibile. Come un’idra si moltiplica e rinvigorisce sotto attacco. E diveniamo suoi nemici e protettori allo stesso tempo. 

Non c’è soluzione né via di fuga al terrorismo. Intingere le nostre frecce nel suo stesso sangue avvelenato per ferirlo ci renderebbe simili. 

Possiamo solo addormentarci, ogni sera, senza avere alcun timore. Perché i mostri sono sempre esistiti. Ma quando la luce viene accesa, si mostrano per ciò che realmente sono e nulla ci può più spaventare. 

Shout!

Ogni supereroe ha il suo momento di stallo. 

La folla non acclama più il suo nome, perché la sua sete di giustizia è ormai diventata una filastrocca ripetuta troppe volte.  Noiosa routine dell’onestà.

E un’ombra lo perseguita ogni singolo giorno, la nemesi di se stesso.

Voci.

“Quel che stai facendo è sbagliato”, “non dovevi iniziare questa campagna”, “la rettitudine è solamente pirite, oro degli sciocchi, come diceva Zio Paperone in Ducktales”.

Boicottaggio del proprio ego. 

Ma ciò che differenzia un supereroe dai suoi nemici è la consapevolezza di essere una persona qualunque. Amata da persone qualunque. Che lo seguono e perseguono il suo stesso fine. Vedere cadere i palazzi costruiti sulle fondamenta di un potere corrotto e che annichilisce tutti quanti.

La forza di 1000 idee vengono gridate dalla gola di un solo uomo, portavoce di interessi comuni e legittimi. 

Ogni supereroe ha la sua battaglia finale. Non importa come andrà a finire.

E' arrivato il momento di gridare...

I vestiti nuovi dell'imperatore

Ti giri e vedi professori. Che ti vogliono insegnare come si vive, come ci si comporta, quanto sei ignorante, che vogliono importi ciò che ritengono giusto o sbagliato. 

Vili denigratori dell'entusiasmo. 

Che ti umiliano, che ti avviliscono, che rendono ridicola la tua più grande passione, la scrittura nel mio caso. Per ora. Domani magari cambierò e inizierò a dipingere “cippe di minchia” come in quel film con Sordi.

Si perché è nella natura umana svilire qualcuno che ti sovrasta, che è migliore di te. Un rigetto, una paura intollerabile di essere accantonati.

Quando in realtà ciò che vuoi tu è solo esprimerti, senza primeggiare. 

E ridono quando accenni a quello che vorresti fare, ai tuoi sogni. Una risata che ti infanga che ti fa sentire come il re nudo.

Grandi conoscitori di numeri, nemmeno fossero Dustin Hoffman in Rain Man. 

Grandi conoscitori di arte, nemmeno fossero Daverio.

Grandi conoscitori di sesso, di ontologia femminile. “Non puoi piacerle perché è troppo per te”. “E’ fidanzata e in ogni caso lui ha un lavoro vero, tu fai il mantenuto che lavoricchia qua e la e che scrive cazzate sul suo blog”. 

Gretto pragmatismo che però attecchisce e germoglia nella tua testa. E inizi a pensare che si, forse è vero, è una pia illusione poter fare ciò che ami.  

E come ogni mattina, torni nel tuo studio, supplicando di trovare nuova linfa per continuare. Ma non riesci, i tuoi demolitori hanno preso il sopravvento. 

Ti fermi a pochi metri dall'entrata, non sai se andare avanti. 

Ed è in quel momento che li vedi, vicino al bar dove sempre si ritrovano per parlare e sparlare e sparlare. Annuiscono con sguardo da ebeti a “gente di potere della Pergamo bene", pendono dalle loro labbra e ridono drogati dalla voglia di emergere. 

Mi vedo in terza persona, dall’alto, quasi la ripresa di un Drone. 

Sorrido io ora. Saranno grandi conoscitori del diritto, dell’arte, della poesia, della fisica quantistica.

 Ma una cosa a loro manca, l’umiltà di andare avanti ed entrare in quel portone, senza chiedere niente a nessuno.